Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Le monde entier est un théâtre.

Ma bibliothèque m'était un assez grand duché.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

C'est insane idolâtrie qu'un culte l'emporte en grandeur sur le dieu.

Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.

Il est dangereux d'être trop zélé.