Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Le monde entier est un théâtre.

Car toute nuée n'engendre pas la tempête.

Ce sont les étoiles, les étoiles tout là-haut qui gouvernent nos existences.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Chair à canon, chair à canon ! — Ils vous rempliront un trou aussi bien que des meilleurs. Eh ! mon cher, des mortels, des mortels.