Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?

Serais-tu aussi chaste que la glace et pure que la neige que tu n'échapperais pas à la calomnie.

Le pire n'est point tant que nous pouvons dire : « Voici le pire. »

Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

Un cheval ! un cheval ! mon royaume pour un cheval !