[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Le ciel est plein de vociférantes étoiles.

Il n'est pas difficile de nourrir des pensées admirables lorsque les étoiles sont présentes.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.

Déjà la nuit en son parc amassait Un grand troupeau d'étoiles vagabondes, Et pour entrer aux cavernes profondes, Fuyant le jour, ses noirs chevaux chassait […].

Madame, sous vos pieds, dans l'ombre, un homme est là Qui vous aime, perdu dans la nuit qui le voile, Qui souffre, ver de terre amoureux d'une étoile.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Ce pays inconnu d'où nul voyageur ne revient…

Je suis trop vieux pour apprendre.

Nous avons connu des jours meilleurs.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.