La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

[…] l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour ?

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.