Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

De la vie à la vie, quel chemin !

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].