Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

Pas un jour sans une ligne.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.

Et la clef de soleil est sous ma main […].

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.