Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Je leur donne des nuits qui consolent des jours.
[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.
Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.
Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
De la vie à la vie, quel chemin !
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