Il n'y a pas deux temps pareils de solitude car on n'est jamais seul de la même façon.

On ne va jamais jusqu'au fond de sa solitude.

Dès que l'homme est trop heureux, il reste seul ; et il reste seul, également, dès qu'il est trop malheureux.

C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.

Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.

Il faut peut-être plus de force d'âme encore pour résister à la solitude qu'à la misère ; la misère avilit, la retraite déprave.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Et la clef de soleil est sous ma main […].

De la vie à la vie, quel chemin !

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.