Les enfants c'est comme les années, on ne les revoit jamais.

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

À vingt ans l'enfant déforme les femmes, à trente ans il les conserve et je crois bien qu'à quarante il les rajeunit.

Ah ! il n'y a plus d'enfants.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

Rien n'étonne quand tout étonne : c'est l'état des enfants.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Ma cruelle jeunesse, la seule femme aimée […].

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.