… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Pourquoi la vanité est-elle aussi forte que la mort ?

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

[…] Toute maladie est une confession par le corps.

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.