Le Temps scintille et le Songe est savoir.

Les songes assidus qui par la main se tiennent Et de tous mes parcours font un seul chemin noir […].

L'avenir est un lieu commode pour y mettre des songes.

[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.

Quand il n'est pas songe, et, comme tel, parfaitement établi dans sa vérité, le roman est mensonge […].

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.