Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.
La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.
Plutôt la mort que le déshonneur.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].
Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.
Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
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