Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

La mort […] ne peut être pensée puisqu'elle est absence de pensée. Il faut donc vivre comme si nous étions éternels.

Je ne veux pas que la mort me vienne des hommes, ils mentent trop ! ils ne me donneraient pas l'Infini !

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.

Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.

Ce passant considérable […]*.

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.