[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.
L'oubli me paraît une mort.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
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