[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.

Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

La Science ayant dans le Langage trouvé une confirmation d'elle-même, doit maintenant devenir une confirmation du Langage.

Toute Pensée émet un Coup de Dés.

J'aime l'horreur d'être vierge […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].