[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.
La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.
Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.
Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].
L'Homme, puis son authentique séjour terrestre, échangent une réciprocité de preuves.
Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.
Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].
Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !
— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
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