Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.
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