On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

De l'éternel azur la sereine ironie […].

Repuiser, simplement, au destin.

Gloire du long désir, idées […].