Yver, vous n'este qu'un vilain.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

La tombe aime tout de suite le silence.

La Science ayant dans le Langage trouvé une confirmation d'elle-même, doit maintenant devenir une confirmation du Langage.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.