Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
Petit feu ne peut jeter grand lustre.
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