Quand les Lettres ne rendent pas ceux qui les cultivent tout à fait meilleurs, elles les rendent pires.

La probité est encore ce qu'il y a de plus rare dans les Lettres.

Bon Dieu ! que les hommes de lettres sont bêtes !

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Cœur sans amour toujours loyer demande.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.