[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Yver, vous n'este qu'un vilain.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Ha, bouche que tant je désire : Dictes Nenny en me baisant.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.