[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.