Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Combien des maux passés douce est la souvenance.