L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Yver, vous n'este qu'un vilain.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.