L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.