Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

[…] Cette indifférence aux souffrances qu'on cause et qui, quelques autres noms qu'on lui donne, est la forme terrible et permanente de la cruauté.

Quand on travaille pour plaire aux autres on peut ne pas réussir, mais les choses qu'on a faites pour se contenter soi-même ont toujours chance d'intéresser quelqu'un.

[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Quand on travaille pour plaire aux autres on peut ne pas réussir, mais les choses qu'on a faites pour se contenter soi-même ont toujours chance d'intéresser quelqu'un.