L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

C'est souvent seulement par manque d'esprit créateur qu'on ne va pas assez loin dans la souffrance.

Un milieu élégant est celui où l'opinion de chacun est faite de l'opinion des autres. Est-elle faite du contre-pied de l'opinion des autres ? C'est un milieu littéraire.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

On a tort de parler en amour de mauvais choix, puisque dès qu'il y a choix il ne peut être que mauvais.

[…] Il est peu et de réussites faciles, et d'échecs définitifs.

La Muse qui a recueilli tout ce que les Muses plus hautes de la philosophie et de l'art ont rejeté, tout ce qui n'est pas fondé en vérité, tout ce qui n'est que contingent, mais relève aussi d'autres lois, c'est l'Histoire.