Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
On devient moral dès qu'on est malheureux.
[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].
C'est pour ainsi dire une revanche de l'ambition que le désir de plaire à ses amis.
[…] Nous ne savons jamais si nous ne sommes pas en train de manquer notre vie.
[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].
Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.
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