L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

La cordialité surfait avec autant de plaisir qu'en prend la taquinerie à déprécier.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

[…] Nous ne savons jamais si nous ne sommes pas en train de manquer notre vie.

Une idée forte communique un peu de sa force au contradicteur.

L'amour, c'est l'espace et le temps rendus sensibles au cœur.

Quand on a beaucoup changé, on est induit à supposer qu'on a plus longtemps vécu.