Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

Le bonheur est salutaire pour les corps, mais c'est le chagrin qui développe les forces de l'esprit.

[…] Il n'est de jalousie que de soi-même.

[…] La générosité n'est souvent que l'aspect intérieur que prennent nos sentiments égoïstes quand nous ne les avons pas encore nommés et classés.

[…] Toutes les choses de la vie qui ont existé une fois tendent à se recréer […].

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.