Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.
Quand on a beaucoup changé, on est induit à supposer qu'on a plus longtemps vécu.
Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.
Le bonheur est salutaire pour les corps, mais c'est le chagrin qui développe les forces de l'esprit.
Sous toute douceur charnelle un peu profonde, il y a la permanence d'un danger.
Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.
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