Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

La matière est réelle parce qu'elle est une expression de l'esprit.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.

Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdus.

On devient moral dès qu'on est malheureux.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.