Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.