L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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