Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
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