Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
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