Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.
Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.
Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.
J'étends les deux bras : je touche aux deux bouts du Temps.
Les desseins qui ont besoin de beaucoup de temps pour être exécutés ne réussissent presque jamais.
Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
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