Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Le mal temps passe, et retourne le bon, Pendant qu'on trinque autour de gras jambon.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.

Malheur à qui attaque son siècle ! Il faudra bien qu'il subisse les conséquences de cet attentat.

Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.