Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Tous mes biens pour un peu de temps !

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

L'amour est la seule passion qui ne souffre ni passé ni avenir.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.