Nous n'avions pas le sou mais nous étions contents ; Nous étions malheureux, c'était là le bon temps.

Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.

Le temps est le grand art de l'homme.

Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.

Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.

Le temps emporte tout, l'énergie comme le reste.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.