Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.