Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.

Le temps est le grand art de l'homme.

[…] L'esprit le plus pénétrant a besoin du secours du temps pour s'assurer, par ses secondes pensées, de la justice des premières.

Vouloir être de son temps, c'est déjà être dépassé.

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.