Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.

Admirable tremblement du temps ! Souvent les hommes de génie ont annoncé leur fin par des chefs-d'œuvre : c'est leur âme qui s'envole.

Chercher le gué du temps.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Repose-toi du son dans le silence, et, du silence, daigne revenir au son. Seul, si tu sais être seul, déverse-toi parfois jusqu'à la foule.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Mais comment donc rénover, comment restaurer l'ordre sans tout d'abord instaurer le désordre ?

Il est des gens dont l'approche équivaut à tous les maléfices.