Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

Penser contre son temps, c'est de l'héroïsme. Mais le dire, c'est de la folie.

Plus vous prétendez comprimer [la presse], plus l'explosion sera violente. Il faut donc vous résoudre à vivre avec elle.

Les danses s'établissent sur la poussière des morts, et les tombeaux poussent sous les pas de la joie.

Shakespeare est au nombre des cinq ou six écrivains qui ont suffi au besoin et à l'aliment de la pensée ; ces génies-mères semblent avoir enfanté et allaité tous les autres.

On compte ses aïeux lorsqu'on ne compte plus.

L'amitié ? Elle disparaît quand celui qui est aimé tombe dans le malheur, ou quand celui qui aime devient puissant.

Soyons justes pour être habiles.