Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Vouloir être de son temps, c'est déjà être dépassé.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Repose-toi du son dans le silence, et, du silence, daigne revenir au son. Seul, si tu sais être seul, déverse-toi parfois jusqu'à la foule.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Honorez les hommes dans l'homme et le reste en sa diversité.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.