Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le temps est le grand art de l'homme.
Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Sur les mondes détruits le temps dort immobile.
Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.
Les hommes recouvrent leur diable du plus bel ange qu'ils peuvent trouver.
Un malheureux cherche l'autre.
Le pire diable chasse le moindre.
C'est la gloire des vieilles gens qui cuydent* toujours avoir été plus sages que ceux qui viennent après eux.
Un malheureux cherche l'autre.
Où l'esprit est divin et véhément La liberté y est parfaitement.
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