Yver, vous n'este qu'un vilain.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Cœur sans amour toujours loyer demande.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.