Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?

Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.