C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Souvent d'une étincelle naît un grand feu, et jeu d'enfants fait grande querelle.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Je le maintiens jusques au feu exclusivement.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.