[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
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